Le voyageur qui écrit

San Francisco. L’exception américaine

Sur le bateau qui venait de quitter le quai, l’air devint plus frais. À bâbord, des brumes printanières dessinaient de folles arabesques au sommet des gratte-ciel du centre des affaires. À tribord, des collines assez lointaines, dénudées, souriaient au soleil de l’après-midi. Des oiseaux s’affairaient dans les vaguelettes que la marée montante offrait au large

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